LUTXANA POESIA*una mica de poesia

  *me convierto... de nuevo  a otra fase de mi misma... intento recordarme a mi  hace un año... insolente, inconsciente... dolorida por nimiedades cegada por el absurdo... ahora volvería a ayer  y nunca sufriría por nada... solo iría a su lado... todo el tiempo del mundo... ahora surgen flores en otoño... septiembre siempre es así... aunque este sea más frío aún... y sigo cegada:  otra capa de dolor almacenada... en mi alma zen... de sentimientos varados... de esta ciudad de puerto comercial... palabras distantes... conexiones con extraterrestres... seres de otras dimensiones... y solo una canción puede salvarme... de otro abismo nuevo... que debo aprender a disfrutar... el miedo... de volver a ser vapuleada ignorada... utilizada... por fantasmas... pavor a que mi mente se ilusione  falsamente de nuevo... de aquello que veo en otras de mi y me gustaría que fuera real... conviérteme, dame señales... de que eres real... de que hay otro alguien ahí  con quien conectar... con quien acordar

*hoy he soñado...  que volvías sobre tus huellas borradas a golpes...  (que rabia que te fueras...  y tener el mismo nombre... para estar siempre dentro del mismo recuerdo... hoy recuerdo vagamente que he soñado... que no llegaba a tiempo a mi cita,  he soñado que volvías al pueblo, moreno...  de estar todo el día al sol...  que sonreías... que no te quejabas ya...  pero no comías y bebías... solo estabas ahí sentado... vaya vuelta de tuerca, hacia la verdad, hacia la nada...  esa es la nada...  y se pasaron los días y las horas,  y el conejo nunca llegó a la no fiesta de cumple años...  ni el espejo estaba limpio,  ni había puertas por donde salir...  así es la trampa, la vida espiral y salvaje... y nosotras mirando el paisaje... sin alma... *060520 JUD @LUTXANA #LUTXANA 

la generación perversa... pecadora... consumista compulsiva... nace... y se auto mutila después de tantos días  de cuarentena en  mi, la cuarentena personal... veo a un poeta exiliado en su propia tierra... entre una generación vieja y una nueva... intentando curar, sanar... nadie puede salvar a nadie, ni siquiera a sí misma... bailar es el mejor recuerdo que queda... en algún lugar... sin puertas... sin vacíos... sin adioses... quiero bailar como siempre... como nunca... qué fácil es escribir esto así... tan accesible... el tiempo se escurre igual... odio que sea un día menos... temo la muerte... cuando deje de respirar... después de 4 meses y pico  después de San Esteban.... ya no sabemos  si sucede por que debe ser así  o porque nos lo buscamos... o porque así lo pensamos... lejos del deseo... relampaguean mis piernas... por dentro... solo quiero ser para crear algo que no soy... para nadie... ni siquiera para mi es suficiente... con la agridulce harmonía del caos de otras... aquí t

*me podrías haber besado en el cruce del paso de cebra del paral.lel, que nos pilló a medias... vi en tus ojos el deseo... la brisa de tu mirada al pasar por mi cuerpo y cara no deja dudas... sentía tus latidos y sentir desde la otra punta de la acera... vertiginosa... tan peligroso parece que podría llegar a ser nuestro primer beso... tanto tarda... aunque sabemos que algún día llegará, más pronto que tarde... espero, deseo... no quiero ser yo quien doblegue mi rodilla esta vez... te tengo que ver venir... te toca a ti... y si hubiese sido algún ayer... no existiría este hoy, ni escribiría esto... ni nadie lo leería... ni a nadie transforma... entre viajes de ida y vuelta... espero que un instante te quedes en forma de mujer mariposa* (en mi recuerdo... ese beso... el beso fantasma... que nunca sucede... que es un sueño, una leyenda... días de marzo... ya... 050320 JUD* 

*si tocas la pandereta suena... primavera gitana... (en construcción... la vida que te atrevas vivir... los sueño que te atrevas a caminar... la paz que logras cada día al llegar a casa... la ternura... el amor... la comprensión... las sorpresas positivas... y tu sonrisa tranquila... laS conversaciones compartidas... son la felicidad... 230220 JUD*

*quizás es un poco estilo gitano, estilo que llevas un poco en tus venas y que seguro sabes más... de verte de namás verte... y sentirte mía... y yo tuya... como el último tren que pasa... en la estación nocturna... a donde llegan las almas perdidas... abandonadas... una vez hace tiempo... pensé que era tan solo una estación de paso... hace tres años... una estación fantasma... ahora entiendo por fin... que soy o eres la parada definitiva... a pesar de los gritos de la gente pasajera... de los vacíos... internos... de la nada... y de la magia... 260220*JUD