la poesía es así..

la poesía no se escribe, se siente..

ahora, hoy, ara mateix...
neix...
una nova...
endins...
i en fora
y se siente...
en la silla arrastrá...
de aquella noche inocente...
de hace unos años...
cuando la voz de la niña
cantaba por nanas...
ahora la estufa
calienta mis noches negras...
como tus labios...
del frío que tiembla...
al salir de ellos...
y miras al mar...
y siempre suspiras...
al mirarlo...
ahora arde la llama
libre...
miéntete..
y borro los ayeres con
el jabón de la poesía
y el agua de mis sueños...
(que tiemble el cosmos...
la poesía no se escribe...
se siente...
y se sienta...
en cada paso de cebra...
mientras grito tu nombre...
bajo la luna, que se llena...
la noche en la que la luz se apagó...
i els petons...
marxen fora... de mi...
i ara no desitjo res...
només a mi...
i als moments...
únics, inesperats, sorprenents...
de la meva ment...
ballant...
*del negre al gris...

bso:
https://www.youtube.com/watch?v=Yxx0a4nVHhM

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